"Сочинизмы скорпиошки - 2" или "снова собираю друзей"

[Скорпя Ёжкина]

когда наши мамы стареют
мы рвемся — куда не вернуться...
себя ощущаем острее
детьми, что испуганно жмутся,
ладошку родную сжимая:
«вот вырасту, стану я старше -
ничто меня не испугает!»..

а мамы - стареют всё наши...

всё верно, мы взрослые вроде,
и страхов уже не осталось...
когда наши мамы уходят,
пугает — до одури!! - малость:
что вдруг разожмется ладошка
и ….
выпустит пальчики.
страшно!!
идти одному по дорожке,
потерянным мальчиком -

[Скорпя Ёжкина]

опять зима и - авитаминоз..
мне губ твоих нехватка - губы сушит..
как коржик прошлогодний на поднос
я положила высохшую душу...

февраль голодный выгрыз «с мясом» боль
из сердцевины —
получился бублик...
душа на миллион была - с тобой.
а без тебя — душонка.. так, на рублик.

сказал, что я - жестокая.. Поверь,
я лишь сейчас — бежалостная стала,
когда в тобой захлопнутую дверь
реву я без надежды и без жала..

душа набухнет, словно сублимат,
обветрится от слез и снега, в цыпках -
но будет жить...
закончится зима..
ты победил. «вес взят с одной попытки»

[Скорпя Ёжкина]

день всех влюбленных.. но ведь мы - не все?
к чему опять идти покорно стадом?
бегут с утра, как белки в колесе -
за розой, мишкой, сердцем, шоколадом...

и в миллионах сказанных «люблю»
читается « успели... слава Богу»
и в ежедневник - «галку» февралю..
а там — и до 8-го ждать немного.

но мы не все?... в сторонку отойди,
пока поток слащаво-липкий схлынет.
мы из 365-ти
дню каждому - Любви присвоим имя..

[Скорпя Ёжкина]

Я - твой змеёныш. А ты — моя дудочка...
Без заклинаний — к тебе я тянусь.
Змеи — не слышат, все фикция. Дурочка
просто послушная — я!
ты не трусь...

Шорохом, всполохом, выстрелом, быстро я -
губ прикоснусь твоих! —
и отползу.
Змеи — не плачут. И мной уже выстрадан
каждый мой выход.
Не бьет на слезу..

Как голубая каемка на блюдечке -
тонкоочерченный замкнутый мир..
Верили мы, и змеёныш и дудочка,
в то, что Любовь подарил нам Факир..

Знаешь, мы оба с тобой — исполнители,
в цепкой ловушке его грязных рук.
Шоу окончено. Хлопают зрители...

гада — в корзину. А дудку — в сундук.

[Скорпя Ёжкина]

просто каждому, новому, кто приходил на порог
она так прикипала, что насмерть, и не - отодрать,
она гладила пальчиком брови его «ты мой бог..»
и опять начинала верить, надеяться, ждать..

говорила подружкам «ну надо же, как повезло»
«это — точно последний, готовьте для загса наряд»
и вздыхала «ну, все таки есть кроме бывших козлов -
мужики настоящие... мой — из таких, говорят»

приносила богам своим в жертву — и тело, и кров,
облегчала им быт, и пампушки лепила к борщам.
«ты мой бог» говорила, « а я — твоя божья любовь»
с утюгом над рубашкой склонясь, как приходят к мощам..

только боги смеялись, от храма оставив ключи,
и приход — в единичном лице, что на кухне в слезах,
богохульствуя, в спину бессильно им что-то кричит,
а потом, уже в форточку — молит вернуться назад..

и, казалось, пора атеизм ей научный впитать ,
не творить ни кумиров, ни идолов из мужиков,
а она — продолжает..
надеяться, верить, и ждать,
пантеон собирая из глиняных битых божков..

[Скорпя Ёжкина]

просто — к тебе хочу.. самым банальным образом,
встать у окна, курить.. слышать спиной шаги,
соло паркета и — облаком теплым в волосы
выдохнешь ты: «прошу.. больше — не убеги»

просто — тебя хочу.. на инстинктивном уровне,
так, что снимаю всё — статусы, возраст, стыд..
и, отключая мозг, снова, наивной дурою,
верю, что в этот раз — но догорят мосты..

просто — тебя люблю.. вру, я не знаю, правда ли,
есть на земле любовь — (с чем, хоть, её едят?)
или мы, от щелчка, сбитые с толку падали,
(все решено до нас) — парочкой негритят?

просто — тебя прошу.. пусть мы судьбой ведомые,
пусть предсказуем наш, и - недалёк финал..
двое — из десяти. только они влюбленные,
и Счетовод чуть-чуть форы ли, шанса — дал?

просто — к тебе прижмусь... к черту считалки старые,
в комнате без часов — бьет метрономом пульс..
Кто-то махнет рукой над сумасшедшей парою:
«хватит и восьмерых.. ладно.. пусть любят, пусть..»

[Скорпя Ёжкина]

мной тяжело заболел, но однако же - выздоровел,
а говорил, мол, хронически и - навсегда.
словно E2-E4, банальными выстрелами,
наша с тобой начиналась когда-то игра..

оба хотели ничью, но зарвавшись гамбитами,
больше теряли, чем грезился будущий куш.
капитулируй... твоя оборона разбита, но
я не ликую, собрав все 16 из душ...

вот и "game over", опять пъедестал. я, запрыгивая,
снова, рыдая, швыряю трофеи свои..

белые - да, начинают, и - (бинго!) выигрывают..
рыжие - тоже.
жаль - в шахматы, а не в любви..

[Скорпя Ёжкина]

Ну, кто сказал, что детство – беззаботно?
Пусть заберет слова свои назад.
Как взрослые шагают на работу,
Так каждый день и я – в свой детский сад..

Но кто распределяет эти роли?
Ведь маме с папой – платят, как итог.
А я им, добровольцем вышел, что ли,
Бесплатно каждый день мотать свой срок?

Встаю чуть свет, и в ванну как лунатик,
Иду и досыпаю по пути..
Торопит мама «ждет любимый садик!»
А позже не могла любовь придти?

За что, я в принудительном порядке,
Комфорта и семьи своей лишен?
И четверть часа, утренней зарядкой,
Пробежка – прямиком в "казенный дом"..

Опять дымится на тарелке каша,
И с геркулесом – вечный бой кипит,
Клянусь, как подрасту и стану старше,
Установлю на злаки я - лимит!

А эта развлекательная база –
Тоска и самодеятельность сплошь!
Как-будто чьим-то внутренним приказом
Утверждено «не лезь!» «не смей!» «не трожь!»

По горло мне, признаться, надоели,
бумага, краски, кисти, пластилин,
Леплю уже – не хуже Церетели,
Пишу картины – ярче, чем Дали!

А танцы? это ж явная насмешка,
За что я, по призванью не танцор,
Как в кандалы, опять закован в чешки?
Кто подписал мне этот приговор?

А игры? Вплоть до схватки рукопашной,
Любой напарник – тут же конкурент!
Кто был в саду – тому не будет страшно
В любой за выживание момент!

Отбои «по свистку» - какая наглость,
И что с того, что я почти заснул??
Я, может не хочу лежать в кровати?
Вполне удобно прикорнул в углу..

Прогулки – о, глоток моей свободы,
И тот - все чаще норовят отнять!
Как в карцере сидим. Дождь. Непогода.
Приказ спустили сверху «не гулять».

Но мама ровно в шесть войдет, как фея,
Покончив с заключением моим,
Спасительнице – брошусь я на шею,
Соскучившись, любимый и любим…

И, тут же по-мужски, стесняясь чувства:
На мамино «понравилось в саду?»
Я фыркну «да подумаешь -искусство..
Я больше в этот садик не приду»..

А вечером, держа её ладошку,
Я прошепчу.. «ты знаешь, я сейчас
Посплю с тобою рядышком немножко
И…. в садик сходим завтра еще раз?»

[Скорпя Ёжкина]

нехорошо к чужому прикипать,
(а у любви есть собственности право?)
он ей свиданья назначал над Влтавой,
она — ему. Но время мчится вспять.

И вот уже по Карлову мосту,
где люди, суета и фотовспышки,
к нему средневековому мальчишке,
из века двадцать первого — иду..

и зимородок символом в венке
о верности святой напомнит женской..
ты знал, наверняка, несовершенство
той верности, нашептанной реке..

всё умолчит о той, кого ты ждал:
меч, камень, лев, свернувшись у подножья..
из тысяч лиц — кому был верен тоже?
А, может , сам не раз ты предавал?

И не найдя намёка на ответ,
врастаю в Прагу намертво корнями...
пусть ничего не будет между нами,
но и с другой не будет после.

Нет,
какая глупость - ждать тепла... а Он..
но как же ты права была, Марина...
мальчишку разглядев, не исполина,
средь изваяний множества имён!

И к стражнику над спящею рекой,
приставлена, как часовой, сама я...
я слишком, рыцарь мой, прости, живая,
а ты — излишне молчалив со мной..

но знаю точно, черт тебя возьми,
(а я ведь и не думала влюбиться!)
к тебе приду... а ты меня прими,
обласканный толпой, мой пражский рыцарь..

[Скорпя Ёжкина]

этот год неурожайный на весну,
топчем парк по симметричности проплешин.
лысый май меня коробит, всё же меньше,
чем молчанка между нами на весу.

впрочем, нити разговора так тонки..
рвутся, гады, после сделанной затяжки..
час прошел.. и пачки следом нет в кармашке.
ну, а собственно, что ждали, чудаки?

наша маленькая зимняя глава
не вошла в роман, а засиделась в девках..
ни один из нас не может на подпевках,
где на двух солистов — партия одна.

этот год неурожайный на любовь,
или просто, прикупив себе дипломы,
не сумели два хреновых агронома
покорить свою непаханную новь.

дождь внезапный слижет мокрым языком
маячки надежды рыжих мать-и-мачех,

«просто год неурожайный, не иначе!..»

и, с развилки... каждый под своим зонтом..